Alas sin viento
y noches sin lunas,
su esencia
Madrugadas frías
y un lugar herido
en la ausencia
Sin más espacio
que las piedras
rotas en las plazas
Con las manos ilesas
y el alma vendada,
caminando hacia el exilio
Así va usted y su recuerdo
tan iluso, tan vano…
y tan inútil
Y a veces socavando
ese lugar intacto
que no palpita
Y aquí en mi corazón
-que gime-
la pérdida del tiempo,
y la desidia de su detrimento
Absurdo el día
en que mis ojos tibios,
se posaron en su rostro
de piedra y de granito
Donde no crecen
los denuedos…
ni la hierba, ni la nada
en su maleza!
Usted…insomnio,
selva muerta,
desierto…y vacío…
Lamento haber cruzado
su camino!
Eileen
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Que la palabra escrita...se grabe en tu pecho...y tu recuerdo en mi memoria...