Caminante

Y en esa huella donde los viajeros van dejando su vida…los caminos se hacen luz al despuntar el alba y las sombras se retiran, junto al equipaje de los vientos, que conduce a moradas lejanas donde el tiempo parece tan alterno y sin pasado y no existe la memoria ni ciudades deshabitadas donde mueren los recuerdos, ni susurros que a veces nos hablan en la noche, cuando el desvelo se congestiona entre los pilares de la luna y las paredes, que se abrazan cuando las tormentas caen y mojan los racimos de los sueños, colgando en la ventana, como margaritas tristes…

Ay de la vida…del eco de las golondrinas y de los poetas…que hacemos con los sueños un manjar de nostalgias quebradizas en las manos, que se escurren como el agua, cuando un verso llora en la península perdida del olvido, donde te acaricio!

Eileen